La colonia de la mafia

Pues cuando Cash se murió, nadie lloró

Lo decía Valentín con más razón que un santo. El 12 de septiembre de 2003, apenas cuatro meses después del deceso de su mujer, June Carter, Johnny Cash se iba a buscarla al cielo de Nashville. Su postrera grabación del ‘Hurt’ de Nine Inch Nails había dejado sin aliento hasta a su compositor, Trent Reznor, que despreció desde entonces su propia versión de la canción. Los discos que grabó con Rick Rubin, American Recordings, son -pese a lo que haya dicho Dylan- un impresionante testamento que muestran la lozanía creativa y el poderío interpretativo de un genio absoluto en el ocaso de su vida y en la apoteosis de su talento, de un hombre que ya había legado a la historia obras maestras como Orange Blossom Special o el imprescindible directo Live At Folsom Prison. La pérdida de Johnny Cash fue una tragedia para la música, fundamentalmente porque se trataba de un músico en un nuevo pico creativo de su longeva carrera. Pero eso no le importó a mucha gente.

A mis fans les va a gustar

Dedicado a Serafín, por su paciencia, aguante y por no perder la esperanza

Eso es lo que contestaba Dylan a la cuestión que, sobre la recepción de Together Through Life, le hacía Bill Flanagan en la extravagante entrevista publicada por entregas en la web oficial de Columbia al principio y en otros medios después -en español en el diario El Mundo. Lo cierto es que en la respuesta del músico hay, como suele, una ironía subyacente que, en principio, puede resultar hiriente para el fan viniendo de quien viene. Sería algo así como que a los fans de Dylan nos gusta cualquier cosa que haga, por mediocre que sea. Evidentemente no es el caso, pero con la sorpresiva aparición de Together Trough Life sólo dos años y pico después de Modern Times, acostumbrados como estamos a largos lapsus temporales del 90 a esta parte entre cada entrega de material nuevo de Dylan, la unanimidad sobre la calidad del disco vino más de la prensa musical “oficial” a ambos lados del Atlántico que de las opiniones de los círculos dylanianos.

Todo el mundo miente

El final de la quinta temporada de House M. D., la serie creada por David Shore y Bryan Singer, no ha hecho sino confirmarme lo que ya sabía: se trata del mayor, mejor y más impresionante tour de force de la historia de la televisión. Debo decir que no soy muy amigo, por lo normal, de seguir series televisivas, pero desde que captó mi atención Gregory House con su selección de equipo nuevo durante la cuarta temporada, la personalidad polícroma del médico especialista en diagnóstico interpretado por el sublime Hugh Laurie ha pasado a figurar entre mi exiguo elenco de obsesiones culturales. Algo que jamás me había sucedido antes con un personaje televisivo. De paso, he descubierto con placer que disfrutar de un serial en cadena es un deleite muy aconsejable para el fin del día, cuando ya todo ha pasado y sólo queda dejar vagar la mente por los pasillos del Princeton Plainsbury Hospital o por las calles de Agrestic -el sórdido y limpio pueblo que alberga la pervertida fauna de Weeds, la obra maestra de Jenji Kohan (gracias, Hannibal).

The magnificent defeat

 

He estado ausente casi un mes, y esa es la razón por la que tenía abandonado el blog. Actividad frenética y muchos, muchos líos, no me han permitido actualizarlo con la frecuencia que hubiera querido. Esa situación espero subsanarla desde hoy. Por lo pronto, el miércoles por la mañana me marcho a Donosti, a ver un concierto, Wilco, uf, que llevan girando desde hace una semana larga por España. Como he estado fuera, es el único concierto al que me cuadraba asistir y de él hablaremos en su momento, claro, igual que del maravilloso nuevo disco que van a publicar esta semana y que puede escucharse en su web, Wilco (The Album).

Gary Gilmore: retrato de un imbécil

Hace un par de meses terminé la lectura de La canción del verdugo, The Executioner’s Song, que significó un premio Pulitzer para su autor, el gran Norman Mailer. No se trata de una obra fácil. Es de esa clase de literatura-periodismo, ese retrato fino, extenso y extenuante de la vida podrida de un ser despreciable, llamado Gary Gilmore, por el que el autor parece, igual que el Capote de A sangre fría, terminar sintiendo una atracción peligrosa. La edición que leí fue la de editorial Anagrama, y no es muy buena que digamos, y tal vez por eso, la lectura se me hizo a menudo densa y pesada, porque además el libro es un tocho considerable y aquello que denominaríamos “acción” es más bien poco y concentrado. Es una obra centrada en las enfermizas relaciones y la personalidad de un completo idiota.

Sacamantecas

Bueno, aquí está por fin nuestro nuevo cortometraje. Gracias a todos los que habéis colaborado y habéis dado ánimos para que este proyecto llegara a su terrorífico final. El video se puede ver en alta calidad. Tenéis que pulsar el botón de “HQ On” que se ve en la esquina superior derecha, y por supuesto, se puede poner a pantalla completa, pero si vuestra conexión no va rápido o el ordenador no tiene mucha memoria RAM es probable que se quede un poco atascado. En ese caso, es mejor verlo en calidad normal.

done

P.S. Podéis descargar el corto en vuestro PC y verlo en mejor calidad todavía en el enlace que os dejo aquí.

Sacamantecas descarga en formato AVI

28 de abril en tu tienda favorita

Creo que Bruce es de New Jersey

Leyendo un pequeño artículo que viene en el Ruta 66 de este mes, me entraron ganas de volver un poco, y a propósito de Working On A Dream, a pensar en voz alta sobre cómo se las gasta Mr. Bruce Springsteen últimamente. Por lo pronto y de entrada, diremos que el disco en cuestión me gustó bastante -y eso que la portada y el interior no están a la altura, ese diseño como de estudiante de escuela de arte y sfumato pretencioso-, y pasé unos pocos días escuchándolo con gusto. Sin embargo, al poco tiempo, el voluminoso objeto, de compleja ubicación en la estantería, empezó a coger polvo -y el de los rumores también, que diría Dylan.

Bienvenidos a Honolulu: el regreso de Laurel & Hardy

El bueno de JB Heinink nos mandaba no hace mucho un enlace a un concienzudo intento -que enlazo aquí y debajo- por poner orden al caos que hay alrededor de la filmografía de Stan Laurel y Oliver Hardy. La labor en cuestión es cosa compleja, casi tarea de titanes, diríase, porque a diferencia de lo que ocurre con otros maestros de la comedia americana que desarrollaron su trabajo más destacable en las décadas de los años 20 y 30 -Marx Bros., Chaplin, Keaton, Lloyd-, reconocibles iconos todos ellos, con Laurel y Hardy sucede una cosa muy extraña: todo el mundo los reconoce, pero muy poca gente los conoce. ¿Quién sería capaz de citar ahora mismo el título de, al menos, una película de “El Gordo y el Flaco” -bueno, de Lloyd tampoco, pero es que no es tan “reconocible”-?