Perhaps it’s the color of the sun cut flat…

Como un perro

¿La mejor canción de la historia?

Las fotos de la pared

Nadie ni nada te prepara para la desaparición física de un amigo. Nada te prepara para sentir la evaporación, nada para comprender el misterio insólito del desvanecimiento en la nada de quien ha compartido contigo parrandas, música, risa, preocupaciones, transformaciones, crecimiento, inmadurez. Mi amigo Sebastián se ha muerto. Es la primera vez que vivo la experiencia de la desaparición física de un amigo tan cercano, tan joven, tan vivo y tan íntimo. Llevaba un tiempo bregando con una puñetera enfermedad, pero no quieres o no puedes pensar que la guadaña va a llegar tan rápido, tan sigilosa, tanto que ni siquiera has tenido tiempo de despedirte como quisieras, aunque acaso lo has tenido y no te has dado cuenta de que lo has hecho.

Cry Baby Cry

Los comentarios vertidos por la prensa española y europea acerca de las lágrimas de la nueva ministra italiana de trabajo y política social, Elsa Fornero, son de todo pelaje. Hay quien las critica por cínicas a la par que censura la hierática actitud del primer ministro, Mario Monti; hay quien las encomia por mostrar el rostro humano de la nueva política italiana y, por ende, el nuevo rumbo que ha de tomar el estilo de la política europea; hay quien se mofa de una llantina improcedente, se supone, en la alta política; hay quien se conmueve por el regusto sensiblero de la escena. Pero como prueba de la medianía imperante en el acelerado y frenético ritmo de la reflexión periodística, se ve que a todo el mundo se le ha escapado el detalle más importante.

El estigma

Artaud habla de los psiquiatras, pero el estigma lo lleva más de uno:

En lo que a mí respecta, señor Artaud —me decía— no soy erotómano, y le desafío a que presente una sola prueba. -No tengo más que presentarlo a usted mismo, Dr. L…, como prueba; lleva el estigma en la jeta, pedazo de cochino inmundo. Tiene la facha de quien introduce su presa sexual bajo la lengua y después la da vuelta como una almendra (…) Si en el coito no logra ese cloqueo de la glotis que usted tan a fondo conoce, y al mismo tiempo el gorgoteo de la faringe, el esófago, la uretra y el ano, usted no se considera satisfecho.

El timo de la estampita (pero de verdad)

Pues ya tenemos las entradas para ver en junio al “Boss”. Yupi. Si no las compraste ayer, día en el que salieron, estás jodido, si es que quieres estar en pista y no en grada, porque no queda ni una. Me pregunto cuánta gente cabe en el césped del Bernabeu, ¿diez mil? ¿Veinte mil? Digamos que quince. Multipliquen por 65. Lo digo yo: 975 mil lulus, casi un millón. Y eso sólo el césped, entrada general. Madre mía, da vértigo pensar el montante, con la que llueve. Pero todos vamos ufanos a rascarnos la saca para asistir a un concierto que ya sabes: o te lo montas para verlo de cerca sufriendo la cola, pillando la pulserita de marras, o te toca verlo por el pantallón. Por no hablar del sonido enmarañado que suele salir del equipo mogollónico que adorna el austero escenario. Un concierto de Springsteen no tiene circo, él solito se monta el circo, ya sabes, Bruce lo da todo, la gente sale satisfecha, el dispendio ha merecido la pena.