Habla la poesía

 Últimamente, por razones de trabajo, esa palabra de tan cotidiana exactitud, he estado leyendo a Jaime Gil de Biedma. Novedad: el trabajo de tarde en tarde trae satisfacciones. A veces, leyendo las palabras enfermas de su desmesurado desencanto, reconozco que un extraño palpito se apoderaba de mi orden de cosas. Por eso, me atrevo a compartir aquí unos versos con vosotros, cuando el cansancio, y también el desencanto preso, se apodera de mis articulaciones. Esta entrada inaugura una sección que define muy bien lo que me hacen sentir estas palabras, como si estuvieran escritas en mi alma. Jaime Gil de Biedma, poeta.

elegía y recuerdo de la canción francesa
c’ est une chanson
qui nous ressemble.

Kosma y Prévert: ‘Les feuilles mortes’
Os acordáis: Europa estaba en ruinas.
Todo un mundo de imágenes me queda de aquel tiempo
descoloridas, hiriéndome los ojos
con los escombros de los bombardeos.
En España la gente se apretaba en los cines
y no existía la calefacción.Era la paz -después de tanta sangre–
que llegaba harapienta, como la conocimos
durante cinco años.
Y todo un continente empobrecido,
carcomido de historia y de mercado negro,
de repente nos fue más familiar.

¡Estampas de la Europa de post-guerra
que parecen mojadas en lluvia silenciosa,
ciudades grises adonde llega un tren
sucio de refugiados: cuántas cosas
de nuestra historia próxima trajisteis, despertando
la esperanza en España, y el temor!

Hasta el aire de entonces parecía
que estuviera suspenso, como si preguntara,
y en las viejas tabernas de barrio
los vencidos hablaban en voz baja…
Nosotros, los más jóvenes, como siempre esperábamos
algo definitivo y general.

Y fue en aquel momento, justamente
en aquellos momentos de miedo y esperanzas
-tan irreales, ay- que apareciste,
oh rosa de lo sórdido, manchada
creación de los hombres, arisca, vil y bella
canción francesa de mi juventud!

Eras lo no esperado que se impone
a la imaginación, porque es así la vida,
tú que cantabas la heroicidad canalla,
el estallido de las rebeldías
igual que llamaradas, y el miedo a dormir solo,
la intensidad que aflige al corazón.

¡Cuánto enseguida te quisimos todos!
En tu mundo de noches, con el chico y la chica
entrelazados, de pie en un quicio oscuro,
en la sordina de tus melodías,
un eco de nosotros resonaba exaltándonos
con la nostalgia de la rebelión.

Y todavía, en la alta noche, solo,
con el vaso en la mano, cuando pienso en mi vida,
otra vez más
sans faire du bruit tus músicas
suenan en la memoria, como una despedida:
parece que fue ayer y algo ha cambiado.
Hoy no esperamos la revolución.

Desvencijada Europa de post-guerra
con la luna asomando tras las ventanas rotas,
Europa anterior al milagro alemán,
imagen de mi vida, melancólica!
Nosotros los de entonces, ya no somos los mismos,
aunque a veces nos guste una canción.

~ por Antonio en marzo 30, 2008.

Una respuesta to “Habla la poesía”

  1. La chanson y el tango, y el bolero y nuestra copla… son más rockandroll, que el propio rockandroll…
    La biografía de Dalmau te lleva caminando por un alambre del que al final te vas a caer. Entre Filipinas, Barna y Segovia este hombre sin vivir para escribir, escribió la vida, la emoción, la amargura, la ilusión, la desolación, el speed mejor que nadie de su generación.
    No se puede ser más sencillo y más elevado a la vez que en “Pandémica…” o en “No volveré a ser joven”.

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